Capítulo Cento e Oito

MALDITA!

Escola Militar. Herculano acaba de chegar ao gabinete. Fecha a porta com a atenção atraída por uma inesperada e pequena caixa sobre a escrivaninha. Aproxima-se. Dispõe o jornal e a pasta na mesa, constata a ausência de cartão e pega o objeto. Sente o peso e vira a caixa de um lado para o outro. Nada se desloca dentro. Remove a embalagem e a tampa. Estranha o conteúdo: uma sacolinha de veludo carmim. Retira a peça e a aperta: terra?! Desenlaça a fita e despeja o volume sobre o jornal. Cai areia de praia e, junto, uma minúscula concha rosada. O banho de mar lhe vem à mente. O coração dispara, o sangue esquenta e pensamentos penosos o assaltam. Resiste a admitir a infidelidade da mulher, a falha de Tião em vigiá-la, a própria estupidez.

Num impulso, retorna à porta, mas não chega girar a maçanete, detido pela percepção de que não deve investigar quem recebeu, nem que entregou aquela remessa na Escola. Pensa em adversários e na intenção de vergá-lo quando mais precisa de tranquilidade. A imagem de Theodoro lhe surge e a dúvida de ser um cornudo detona a agonia. Tenta controlar a emoção. Ostentar o sangue frio que o inimigo supôs que não possuísse. Não pode dispersar sua concentração depois de uma vida inteira dispendida em preparações para triunfar como o esperado para breve.

Enxerga-se na Avenida, à testa da mocidade militar, em altivez marcial alteada pelo dólmã de gala, com seus botões dourados, suas insígnias e medalhas a reluzir. Vê a tropa popular à espera do seu comando, o presidente em vias de ser rendido e ele próprio prestes a consolidar o significado da sua existência. Tudo soa, ressoa e vibra dentro dele: o tilintar dos sabres, o rumor das esporas, o clamor da população. Sente os olhares sobre si durante essa evolução marcial e ouve: venceu na rua, perdeu dentro de casa. Toda a honra, todo o mérito, tudo roubado por uma traição. Maldita!

Deixa a sala. A cavalo, parte para o areal do Leme, em ódio glacial. Quer penetrar com calma o antro da perdição, fechar a porta com polidez e, aí sim, arrebentar o pulha. Estourar seus dentes, seu nariz, seu escroto. Fazer o verme engolir aquela concha e depois partir para acertar as contas com a infiel.

No território da injúria, obtém com um passante o endereço de Grego. Ultrapassa a cerca de madeira, atravessa o jardim da casa recuada – Pã não aparece. Confere a porta, que se abre. 
Na sala solitária, mira o canapé no qual o safardana com certeza possuiu sua mulher debruçada sobre aqueles gomos vastos. Pisa o assoalhado de tábuas largas onde indubitavelmente corpos nus rolaram, em luxúria compatível à desejada pela adúltera. Até que o olhar granítico pousa na mesa de jacarandá que, sem sombra de dúvida, também serviu o esfomeado cio da lascívia.

Entra no espaço contíguo. O material de luteria informa que o rival não é apenas um banhista. Esclarecido pela lembrança do apreço musical de Azulão, entende que foi enganado também pelo menino. Pega uma flauta como se pegasse um porrete. Com o instrumento, dirige-se ao quarto.

A cama desfeita, os travesseiros espalhados, os repuxos do lençol são mais que uma desordem. São outros vestígios do coito com a perfídia. Sente cheiro de sexo no ar e se depara com a foto de Páscoa encostada à parede, sobre uma cômoda. Dos píncaros da moral, o sentido de hombridade desmorona. O ódio o soergue. Lança o porta-retratos no chão que bate no pé da cama e cai com o dorso virado para cima. Em fundo azul brilhante, uma iluminura expõe a doçura de uma madona idêntica a que a mãe possuía. Não consegue estraçalhar o objeto com a sua bota. Quebra a flauta no joelho, põe o porta-retratos sobre a cômoda, e, sobre o retrato de Páscoa, cruza os pedaços do instrumento musical. Sai.

No casarão, tenta em vão extrair da mulher a confissão da sua traição. Tranca-a no quarto e volta para a Escola. As recordações da caixa sobre a mesa, do indômito silêncio da traidora, da sua própria violência, tudo o tortura. Da suspeita de Theodoro ser o satânico arauto da infidelidade impera a certeza de que quis derrubá-lo com a arma do acinte. Como um projétil, a certeza zune, ricocheteia e descortina o objetivo adicional de mostrar como as forças ingovernáveis da natureza solapam a marcha evolutiva da humanidade. O ódio à Páscoa, a Grego, a todos os abjetos do país, converge para Theodoro: o demoníaco mensageiro da impossibilidade dos ideais: Que pense que me venceu. Sobrevivi a Canudos, sobrevivo a qualquer descalabro. Sou ferro moldado à forja das adversidades, à bigorna do método e da disciplina. República, não me abandone.

Copyright © 2013 by Maria Tereza O. S. Campos

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